L'enfant construit des remparts de sable, les vagues, les méandres du monde les emportent... On s'amarre au comptoir du quai, un type joue au piano un vieux jazz... De la sève de Souchon, de l'emportement de Brel, une maison bleu sur la colline où Leprest finit la bouteille... Pourvu qu'on ait l'ivresse. On enrage, on en rit, on divague. Un soir encore, on remonte la scène !