Un jour on croise Antigone. Comme un souffle, une flèche qui vient de loin, d'un refus, d'un espoir aussi. Elle se trouve dans un choeur d'adolescents, dans un soir de dégoût, ou dans un matin où l'on croit tout à coup qu'enfin le rêve serait possible.
Antigone, c'est la violence de la révolte, la bannière contre l'injustice fondamentale. C'est la racine éternelle de toute guerre, l'incompatibilité entre sentiment et pouvoir. Mais c'est aussi ce cri muet que chacun a poussé un jour lorsqu'il s'est vu grandir. C'est une histoire simple au fond, universelle, évidente. Sur scène, une contrebasse, noire. Désert – océan. Une ritournelle au loin, et quelques cloches brisées. Le choeur des comédiens, ombres fragiles, s'avance...

Sur les ruines de son propre mythe, au-delà des époques, à travers les frontières... pourquoi la petite Antigone décide-t-elle de mourir ? C'est dans cet écartèlement entre héroïsme antique et nihilisme moderne que se déploie toute la puissance de la tragédie. Antigone ne peut plus invoquer les dieux, l'honneur ou la morale.

Face au vide, face à l'incohérence fondamentale d'un monde fait de choix, de désillusion et de compromis, elle se réfugie à jamais dans le creux de l'enfance. Et le théâtre joue, et le théâtre chante, et le théâtre rit, acide et décalé, car en effet l'espoir est vain. Fatalement, chacun de nous doit jouer son rôle, muré au sein de ses propres failles.