Sur scène il y a deux Valéria, deux incarnations physiques d'une seule et même jeune fille. Pourtant, l'une d'elle n'est que l'incarnation du traumatisme, une figure inventée par l'esprit pour se protéger.
Alors évidemment, toutes les deux, elles entretiennent une relation conflictuelle.

Elles commencent par se battre, se détester, s'anéantir. Mais c'est cette dualité qui leur permet aussi de s'affirmer, d'exploser et finalement de se réconcilier pour le meilleur et pour le pire.
Elles finissent par se confondre. La figure traumatique n'est plus seulement une vue de l'esprit mais une incarnation réelle devant les autres.
Les autres, ce sont des figures fantomatiques qui gravitent autour d'elles, des personnages types, des proches qu'elles ne voient plus que de loin, sous des masques de plâtre.

Et c'est surtout lui, le père, celui qui l'a violée, qu'on voit à peine, qui n'avouera jamais le crime qu'il a commis, et qu'on réussit presque à croire. Mais Valéria le dépasse, l'annihile, s'enfuit.

Finalement, elle reprend vie au milieu du tumulte d'une manifestation féministe, dans la liesse de la révolution, mélange d'espoir, d'euphorie et de peur. C'est là aussi qu'elle perd son double, qu'elle se retrouve seule, un seul corps, une seule voix. Et c'est peut-être le meilleur signe de sa victoire...