Une danse, violente et bourrée d'amour, douloureuse parfois, sexsymboliquement pas très correcte, et qui marche au seul carburant qui vaille : le désir ; des mots, de Gainsbourg, joueurs, virtuoses, érotisés, voire lubriques, dont chaque syllabe pénètre délicieusement oreilles et sens.
Une musique originelle augmentée de clavecins, congas, guitares, trompette, violons et violoncelles, nourrie de Ravel comme de Steve Reich, des Doors, comme de Debussy.
Une voix, enfin, celle de Bashung, chaude, profonde, poignante, voire déchirante, si présente.