Participation bénévole de David Bowie pour la promotion de son dernier roman. Interventions de Charles Bukowski venu faire un brin de figuration. La mère de David Bowie, son père, son frère. Marthe. Un enfant acteur, un enfant raté (enfant de David Bowie et de Charles Bukowski ou le contraire). Et d'autres encore.

Des fragments qui dégringolent cruellement d'humiliations en désespoirs pour le plus grand plaisir des participants. Un texte écrit pour des machoires puissantes fantaisistes et insurgées. Tout bouge, plus rien ne tient la route longtemps, on change de rôle, d'histoire, de lieu, de séquence, de costumes, on refait sa vie, on change de rêves, de partenaires.

Inconfort des corps, confusion des genres. Du sexe. Que du sexe. Ce texte sera plastique. Ce texte sera démesuré absurde et impoli. L'avancée de l'histoire sera confiée à des journalistes qui arbitreront des morts et des résurrections ; les personnages pourront changer de nom le temps de retrouver leurs bonnes chaussettes.

Charles Bukowski dit "j'aime mieux qu'on me raconte la vie d'un clochard américain que celle d'un dieu grec mort". Nous aussi.