Sur la mer, dans son mystère, sa violence, son calme, sa profondeur, suspendus au dessus des abysses, ils naviguent, s'arrêtent, boivent un schnaps. Jusqu'où et pour quoi faire ?

Ces deux hommes sont de ceux à qui la violence du réel – le concret du quotidien, la médiocrité ordinaire sont insupportables.

L'un appartient au peuple des "autres", ("artistes", "hypersensibles", "fous"...) ceux qu'on regarde avec attendrissement ou vénération, de loin, mais dont la présence inadaptée, bancale ou claudicante est déroutante de près. Il est de ces "petits princes", venus d'une autre planète. À la fois trop perméable et trop étranger au monde, à ce qui l'entoure, il se livre, se contredit, se débat avec le langage qui lui échappe, avec la pesanteur des mots et de son corps.
jusqu'à s'échapper lui même, finalement, dans la mer et le vent. Rentrer "chez lui", enfin. (Car "chez lui" n'est pas de ce monde). L'autre l'écoute, le questionne et réagit.

La mer est un ailleurs. Elle obéit à d'autres lois. La pesanteur y est inversée, le temps y est autre. Elle est un refuge où certaines âmes se laissent aspirer.

Cette pièce ne parle pas de suicide, mais de nécessité, de pesanteur et de légèreté, de souffle, de soif et de l'impossibilité de dire cette soif – de ce qui se partage sans se dire... de ce qu'on ne peut qu'évoquer maladroitement, et c'est déjà beaucoup.

L'un et l'autre se comprennent au delà du langage. Ils savent. Ils sont deux visages d'un même monstre.

L'un se laisse emporter par l'appel du large. L'autre tente d'y résister. De rester "là".

C'est tout.

"Il peut y avoir dans ces silences tant, ou très peu, de choses : à savoir que quelque chose ne peut pas être dit, que quelque chose ne veut pas être dit, ou que la meilleure façon de le dire est de ne rien dire du tout." - Jon Fosse