(Adaptation du roman de Philippe Léotard par Alain Aubrion)
Ces pages sont des épaves, repêchées au hasard des grèves où les abandonnait mon impuissance. Qu'on ne voit rien de certain, mais seul l'âme arrachée, rage et raison.
Peut-être ai-je voulu jadis, en faire un livre qui aurait eu l'orgueil des métaux précieux, mais il y eu examen de l'orage, et je restai longtemps hébété par le dégoût de " faire " que ne compensait pas l'appétit de "jouir".

Je me contentais de sceller dans le silence mes rares et prudentes certitudes, sans savoir encore que je ne renoncerais pas à être saint. J'ai prétendu être pur, et le monde s'en est moqué, et j'ai plaint le monde comme un jeu mal joué, un jouet reçu sans joie, dans la nostalgie des merveilles.